Uscimmo dalla strada.
Poco prima.
Non volevi far l'amore,
l'errore era già stato.
Ma muovevi più del vento
l'erba.
Eri cresciuta a gamberi.
Tuo padre d'altro mare
pescatore più povero.
Per la più bella figlia.
Che avevi in poco appreso
a ridere e cadere.
14.IX.11 - mercoledì
