Della Rivoluzione americana
sono sciolte in aula le parole
oramai già all'unisono col tempo.
Presentita batte e senza colore
la pioggia nel mattino di città
vecchia, lago del cuore dove passano
solo poveri amori e sciolti in parte.
E con le tue parole tanto lontane
e vicine insieme mi scende il primo
e penultimo vino di stagione.
Ne ha il colore novello del sangue
quando passa senza farmi l'amore...
Sanremo, 10.XI.10
